*  *  *
Я был рожден поэтом,
Поэтом я умру,
Пусть больше даже строчки
Уже не напишу.

Не опишу рассвет,
Не опишу закат,
Ни синеву небес,
Ни мученика взгляд,

Ни кровь на рукаве,
Ни радость и ни страх,
Ни слезы на щеке,
Ни идеала крах.

Я был рожден поэтом,
Поэтом я умру,
Пусть даже Божьей волей
Не прикоснусь к перу.

                  *  *  *
Усталый мозг в потоке ночи длинной
От мыслей дьявольских пытается бежать,
Но догоняют его призраки-гонители
И заставляют память оживать.

Ошибки прошлого, потухшие надежды
Перемешались с горечью утрат,
И болен мозг бессонницей-невеждой,
И сил уж нет рыдать и умолять.

Луна с издевкой смотрит в окна дома,
Холодный ветер прогоняет сон,
А бедный мозг устал уже бороться,
Покоя жаждет и последний вздох.

          *  *  *
Рассвет. Она одна. Лежит.
Душа неистово болит
И кровью плачут небеса,
В глазах ее царит тоска.

Она мечтает: «Мне б заснуть,
Уснувши вовсе не проснуться,
Чтоб болью мир перевернуть,
В Покоя реку окунуться,

Чтоб больше в памяти моей
Твой милый лик мне не являлся,
И ночь в саду средь тополей
Чтоб никогда не вспоминалась».

Рассвет. Она одна. Лежит.
Лишь сердце бедное горит,
Горит огнем утраченной любви.
Она одна. Теперь мертва, увы…