В руке был тяжёлый пистолет. Он придавал уверенность? Возможно. В любом случае, без него сегодня было не обойтись. Слышалось, как перезаряжали обоймы. Хмурые юноши и девушки постепенно подтягивались из ближайших районов. Никто не улыбался. Каждый знал, что сегодня, возможно, его последний вечер. Все были одеты в красное. Цвет огня, цвет борьбы. Это ночь должна была выдаться тёмной.
  Он думал, что так и проходят революции. Никогда не видел их, не участвовал; а сегодня был шанс. Основная масса людей, похожая на реку, шла по дороге. И как вода из притоков, из переулков подходили всё новые и новые люди. Организовалась широкая колонна. Он наблюдал как со стороны, как спектакль, а в тот момент, когда они вышли на центральные улицы, в красном, молодые, сильные, с оружием, с уверенностью в глазах, он понял, что является частью этого смутного движения. И когда все закричали, он тоже закричал, потому что адреналин, ненависть уже были в горле, и если бы он не открыл рот, то, наверное, захлебнулся бы.
  Они шли к центру, их любимые ребята, их кумиры были уже там. За этих парней стоило стоять на смерть; сегодня они готовились защищать честь их города. Да, за них стоило отдавать жизнь!
  Когда они шли по улицам, люди смотрели на них, люди сочувствовали им, или осуждали. А были те, кто выкрикивал слова поддержки, мужчины, сидящие возле баров. Они вдруг вскакивали, убегали в бар, а потом возвращались, с битами, ружьями и присоединялись к колонне.
  Он опять задумался. Последние бедные кварталы. Дальше пойдут широкие проспекты, они выйдут на них, их ВСЕ УВИДЯТ, они пройдут немного, а потом появятся те, против кого им сегодня драться до последней крови. А потом… Всё. Больше он ничего не мог придумать. Выстрелы, хруст костей, звон стекла… Всё это не шло ему в голову. Это будет, но он ничего толком представить не мог.
Сколько им лет, тем, кто идёт рядом с ним? Ну, не очень много, наверное. Но они уже не похожи на детей. Разве тот парень, который идёт слева - ребёнок? Или вот эта девушка - в красной майке. С красными волосами, стреляющая в воздух и кричащая… что? Названия любимой партии? Имена своих вождей? Да. Что-то в этом роде.
  « Имена своих ребят. Почему? Потому что они - лучшие. И им сегодня будет тяжелее, чем нам. Ох, как тяжелее. Что там - пару выстрелов у нас… и мы должны стоять за них. Потому что любим их»
  И вот, последний квартал; широкий проспект… И другие, чужаки…
“Стреляй!!!!!” - кто-то крикнул первый. Звук заряжающихся пистолетов… серьёзный вид, ни улыбки, армия на армию, и руки тайно трясутся. ТАКИЕ серьёзные и уже мёртвые. “Стреляяяй”. Больно. Стенка на стенку. И они идут, заряжают пистолеты, ещё живые, но сейчас всё начнётся. 2009 год. Лига чемпионов. Финал. «Манчестер Юнайтед - Челси»