* * *
Урал - на закате,  Иртыш – на восходе,
Всё это – родная земля,
С годами, любовь к ней, совсем не проходит,
К равнинам из ковыля.

На юге теснится Тянь-Шаня громада,
На севере – колки берёз,
Хрустальных ключей, в овражках, прохлада,
В просторах теперешних грёз.

Порою не верится: были ли в жизни,
Чудесные, светлые дни?
Когда мы имели чудо-Отчизну,
И море друзей и родни.

Не верим, порою: а были ли, росы?
Иль это приснилось, всё, нам?
Беспечное детство, тобольские плёсы,
И крик петухов, по утрам.

А были ли, в жизни, заката зарницы,
И губ полыхающих жар?
Не верим, частенько, здесь, заграницей,
Что жизнь нам дарила сей дар.

Катались ли в санках, с крутого пригорка?
Играли ль в снежки, за селом?
Неслись ли, в галоп, на конях, за посёлком?
Дремали ль в ночном, у костров?

Наверно, всё было, но кануло в Лету,
Как храм под зыбучим песком,
И мы вспоминаем с горечью это,
Пред жизни последним звонком.