Нет возврата
Сентябрь уж шлёт последние вздохи,
Вмиг пролетевшего лета,
Грозы запоздалой далёкие всполохи,
И птиц, вдаль летящих, сонеты.
Едва намечается листьев багрянец,
В ветвях приунывшего сада,
Повсюду от слив фиолетовый глянец,
Прозрачный янтарь винограда.
Бока у холмов, как-то вмиг порыжели,
Деревья меняют наряды,
Средь них зеленеют стройные ели,
Они, лишь, грядущему рады.
На небе, всё реже, лазурь проступает,
А чаще, свинцовая вата,
Унылое время опять наступает,
И к лету, теперь, нет возврата.
Отредактировано Vladimir (2008-10-24 18:26:19)